Le satin blanc claque au vent qui s’égosille. Les rubans de soie s’ébattent sur le sillage de la fille de l’Amour, semblent répandre ses grâces, nonchalamment offertes aux Dieux et à la Nature à laquelle elle se soumet en riant. La poupée de chiffon virevolte au gré du vent, qui semble hurler sa rage du monde et des hommes, balaye sa cascade de boucles qui, éparses, flottent autour de son visage blanc. Auréole blafarde, blondie par le pâle éclat de la Lune, et la douce lueur de la myriade d’étoiles qui poudroie au creux de la merveilleuse toison qui folâtre au gré du pas léger d’Aurora. Et les embruns de sel se mêlent aux effluves de rose qui s’égrènent sous sa danse lascive, hymne à l’alliance douce-amère de Poséidon et d’Aphrodite, concrétisée pour le bien des hommes et la sauvegarde des éléments de Dame Nature que leur ingratitude tendait à négliger. Reconnaissante, l’enfant de la Grâce s’immolait à la hargne du souffle marin, laissait l’écume immaculée des vagues mugissantes fouetter de leur fraîcheur saline les pieds nus qu’elle enfonçait au creux du sable blanc. La nuit, de son écrin de sépulcre mouchetés d’astres étincelants, abritait la fureur de vivre de la belle écervelée qui se complaisait là, sur la rive de son Eden, retour aux sources infantiles qui avaient bercé les plus jeunes et les plus jolies années de son existence.

Aurora était heureuse, pourtant. Comblée même. Comme elle était loin la petite échoppe londonienne, perdue dans les méandres de ruelles malfamées, enclavée entre une petite épicerie et un bureau de tabac ! Le talent et la passion, mêlés à l’aura de l’enfant d’Aphrodite, au service d’une renommée et d’une petite fortune sur laquelle elle s’asseyait désormais avec un grand sourire, elle, ses lèvres écarlates et ses amoncèlements de bracelets et de chaînes en or, ses appétits de sucre et de cocktails délicieux, et ses goûts pour les massages luxueux. Sa lotion capillaire, véritable petit miracle confectionné par ses doigts de fée pétris de cette magie insufflée par la matriarche divine, avait été la clé de voûte de la popularité de sa gamme de produits cosmétiques. Le petit baume à l’essence de violette avait sonné le glas de l’avènement de la jeune femme, aujourd’hui propriétaire triomphante d’une luxueuse boutique sur deux étages dans le célèbre quartier de Mayfair.

Et pourtant ! L’exaltation de la jeune femme ne trouve son apogée que sur cette rive fouettée par l’écume mugissante de Poséidon, léchant la petite bande de sable blanc égrené par les embruns de sel pour former ce tourbillon au fond duquel Aurora s’alanguissait avec la même ferveur que lorsqu’elle venait y jouer, enfant. La petite chaumière avait toujours la même allure de boudoir réconfortant et, lorsque les joues rosies par le froid, elle y entrait avec un immense sourire, c’étaient les mêmes effluves de cannelle qui se dégageaient du même chocolat chaud qui l’accueillait, les mêmes scones à la crème, et le même tablier usé aux bords qui ceignait la taille replète de l’adorée mère. Son monde tout entier dans l’écrin de cette chaumière, au bord de cette plage galloise battue par les vents ; son centre de gravité dans cette petite femme aux cheveux parsemés de blanc, et aux coins des yeux striés de rides lorsqu’elle riait désormais.

Beaucoup auraient été plus tristes qu’elle, pour son père, quand Aurora n’a souvenance que des longs doigts qui s’agitaient avec une grâce agile, folâtre, sur le piano du quatuor de jazz dont il avait été le pianiste. Il n’y avait que les réminiscences de ses petits souliers qui claquaient sur le plancher de bois, battant la mesure avec la frénésie juvénile de son jeune âge, de sa petite jupe à plis jaunes qu’elle faisait tournoyer entre les tables des clients, de l’enfance encanaillée aux embruns âcres de tabac, aux baisers que donnaient les belles dames fardées aux messieurs en smoking, aux fonds de verre dans lesquels elle trempait les lèvres en cachette, plissant son petit nez sous l’âpreté du rhum, mais ravie de cette satisfaction d’enfant qui sait avoir goûté à quelque chose d’interdit. Et les effluves d’œufs frits, de bacon et de pancakes qui s’évaporaient de la cuisine, surprenant les quelques esseulés qui cuvaient là, et qui réveillaient la petite fille affamée, assoupie sur une banquette de cuir.

Une autre femme, sa mère lui avait dit. Et la régularité des nouvelles s’est espacée au fil des mois, quand Aurora s’est surprise à s’en moquer. Sa mère avait retrouvé son Pembrokeshire natal, la fillette dans ses valises, et son talent culinaire lui a valu la confiance d’un journal local, qui lui octroie la rédaction de la page entière dédiée aux recettes de cuisines. Lui est resté le vague sentiment que les hommes partaient, amertume qu’elle chassait d’un rire ou d’un revers de main. Elle s’est accoutumée à n’avoir besoin que de sa mère, de la farine dans ses cheveux qui la vieillissait, de son tablier blanc qu’elle nouait autour de ses hanches larges, du sillon au coin de ses yeux lors qu’elle riait. Son centre de gravité dans cette petite femme qui sentait la cannelle et le pain chaud, et qui riait aux éclats lorsqu’elle lui plantait un baiser sonore sur la joue. Son alpha et son oméga, et qu’importait la lâcheté de Papa, quand le sourire de sa mère accueillait chacun de ses retours triomphaux. Son père pouvait bien partir aux oubliettes. L’affection maternelle s’exacerbait dans sa lâcheté. Qu’avait-elle besoin de celui qui avait préféré une autre à sa mère, à elles deux ? Pas même une rancœur, pas même un vague à l’âme. Les jours heureux s’écoulaient maintenant, sans lui, mais avec tout ce qui comptait vraiment, au fond.

Quelque chose se passait pourtant, et ce malgré son indifférence folâtre et ses passades insouciantes. C’est à l’adolescence que même la poupée écervelée qu’était Aurora commença à s’interroger. Si elle ne découvrait pas vraiment qu’elle était jolie, il y’avait de ces réactions troublantes sur son passage, qui devaient faire sourciller même la plus évaporée et la plus insouciante des jeunes filles. Au lycée, sa présence au beau milieu d’une chamaillerie stupide d’un triumvirat d’adolescentes s’était apaisée soudainement avec son irruption, et les effluves soudaines d’une fragrance douceâtre de rose sauvage, piquée de quelques embruns de violette. Aurora avait froncé les sourcils une seconde, puis avait souri de concert avec les harpies désormais réconciliées.

Elle l’avait presque oubliée, cette expérience troublante, et ces effluves de rose, lorsqu’elle se réitéra. Cette fois-ci elle avait quinze ans, et Morgan était le plus beau garçon du lycée. Avec ses grands yeux noirs et ses airs timides, elle s’était mise en tête de parader à son bras au bal de fin d’année organisé par l’établissement. Aussi lorsqu’elle avait planté ses prunelles d’ambre dans le tréfonds d’encre de son regard à lui, au détour d’un couloir, elle n’avait pu l’ignorer, cette rafale de jasmin et de magnolia, réhaussée par une pointe de fleur d’oranger, qui leur avait embrumé les sens à tous les deux. Même, dans les abysses surpris et pudibonds du regard d’encre, elle avait perçu une tendresse soudaine, inexpliquée, et sa jupe de tulle couleur champagne avait virevolté au gré de son bras ce soir-là.

Les exemples se multiplièrent, des peurs maternelles de l’orage apaisées par une essence de cannelle et de miel, aux rivalités et franches inimitiés étiolées à la faveur d’un nuage d’iris et de chèvrefeuille. Et c’est lorsque la solaire Aurora commença à s’assombrir de ce qu’elle ne comprenait pas que lui fut offert par Aphrodite elle-même l'offrande sublime, et qu'elle avait recueilli  au creux de sa main tremblante d’émoi le pendentif de nacre et d’or, relique sacré qui aiguiserait son pouvoir et le devoir de messagère d’Aphrodite qu’elle se devait d’apporter aux Hommes.

Le don de la déesse sembla une résurrection à Aurora. Depuis elle n’eut plus peur, et ce qui relevait d’une nature instinctive et d’un besoin inconscient devint maîtrisé, calculé, aiguisé au fil des ans qui s’étaient égrenés à la manière des grains de sable des rives de son enfance souffletés par les ires terrifiantes de Poséidon. Aurora s’était décidée à partir, enfin, pour revenir souvent malgré tout, et le petit pot mauve parsemé de lettres d’or comme écrin de son baume capillaire miracle avait scellé au ciment frais les fondations de son empire. Le pouvoir conféré par Aphrodite fut utilisé à bon escient, et jamais Aurora n’en fit d’utilisation retorse, se contentant de jouir à sa guise de l’effet qu’elle produisait, et de distiller le beau et le bon sur son sillage et dans sa gamme de parfums et de cosmétiques qui n’avait eu de cesse de se développer.

Aujourd’hui, la trentaine passée n’étiolait pas ses désirs immatures de tourbillons de soie et de passades, de longs bains chauds et de folles soirées arrosées de litres de cocktails au rhum. Les visites maternelles restaient un besoin irrépressible, comme des batteries rechargées à la chaleur de l’âtre de la chaumière chérie et adulée. Les hommes s’enchaînaient au fil des soirs, les femmes parfois, et la douce et évaporée Aurora les quittait sans jamais nulle rancœur ou mesquinerie, les croisant avec plaisir, certaines brèves passades s’étant révélées le ciment frais d’une solide amitié. Facile à vivre, sa joie et son inconstance peuvent ravir comme exaspérer, et lui valent parfois des inimitiés, malgré sa bienveillance et sa loyauté. Malgré qu’elle puisse être la poupée évaporée que tous connaissent, la divine matriarche n’a jamais pu lui reprocher une seconde de s’être écarté du chemin dallé d’or et de nacre sur lequel elle l’avait guidé ; servir l’amour et apaiser ce courroux des Hommes qui n’étaient que trop prompts à s’entretuer.